Ponyo en el acantilado.
Acabo de ver Ponyo en el acantilado. Y qué maravilla. Qué cosa más bonita, más vital, más alegre. Es una joya que rezuma optimismo y que hace que durante la hora y media larga que dura seamos felices de la forma absoluta en que sólo puede serlo un niño.
Gracias, señor Miyazaki, por hacer a sus sesenta y ocho añazos, edad a la que uno cree que no se llega sin una amplia dosis de cinismo y desencanto, esta película que es justamente lo contrario, que se ve a ratos con una sonrisa tan amplia como la de Ponyo y a ratos con la boca abierta de asombro, o llorando de pura felicidad por el simple hecho de estar presenciando algo tan grande y tan pequeño a la vez, una historia que contagia ganas de vivir y capacidad de maravillarse ante la naturaleza, como en todas sus películas. Gracias también, señor Miyazaki, por la valentía de hacerla, en estos tiempos de 3D hiperrealista, sin usar un sólo ordenador, a la manera artesanal a la que hizo Mononoke Hime, y que usted y yo pensábamos ya extinguida para siempre. Gracias por darnos un personaje tan mítico a su manera como Totoro, gracias por entender tan bien aún, y que sea por muchos años, a los niños; gracias por conectarnos con el que cada uno lleva dentro y recordarnos que existe, que falta hace. Y gracias, sobre todo, por su ilusión y por su trabajo.
Tampoco me engaño: sé que Ponyo no es ni Mononoke ni Chihiro —tampoco lo necesita—. Pero también sé que aún me dura la sonrisa y el subidón de alegría que cada vez cuesta más encontrar según nos hacemos viejos. Y que volverá siempre que la vea.
Podría seguir y acabar haciendo una de esas críticas serias y aburridas de las mías, pero no me da la gana. Me voy un rato a dar saltos.
“Ponyo, Ponyo, es una niña pez…”
