Búho.
"He vivido en este mismo lugar —dijo el búho— más años de los que nadie puede recordar. Pero, ahora, cuando el viento sopla durante el invierno meciendo el bosque, me siento en la oscuridad y, de lo profundo del tronco, junto a las raíces, me llega un sonido nuevo. Son las fibras de la madera que crujen porque el frío las va quebrando una tras otra. Las ramas se caen; el árbol es viejo y se muere. Sin embargo, no puedo hacerme a la idea, después de tantos años, de marcharme, buscar un nuevo hogar y trasladarme a él, quizá incluso tener que luchar por él. Yo también me he hecho viejo. Cualquier día, uno de estos años, el árbol caerá y, cuando lo haga, si aún estoy con vida, caeré con él."
La señora Frisby y las ratas de Nimh, de Robert C. O'Brien.
